落伍的人，把上个世纪八十年代的诗，抄出来，放在一个世纪以后的万花筒里，还不停地诉说自己的感动，跟祥林嫂一般。

落伍的人，把图书馆的旧书翻了两页，看了一下名字，就开始写感想，说读到了什么名家名作，还有什么主义和流派。

落伍的人，呆在家里天天面对电脑，把自己当作烤肉一样出油汗，还幻想在思想里榨出一勺甘甜。

我就是那一个落伍的人，彻头彻尾的掉队者，甚至从来就没有站过队，而是指欣赏角度上的掉队。

诗，有点于接近性灵派文学，近似于佛的禅机，语言的机锋，清谈妙论，风动，心动，帆动。

再读那些被称作遗忘经典的短诗，某一些，重读之时再没有找到初读的激动，已没有人生若如初见的惊艳，而是想起“树上有七只鸟，一枪打死一只，树上还剩下几只”的古怪数学题。

我就是那只树上不幸中枪的鸟。其它的鸟可能存在各种可能性，只有我是实实在在被击中，成了摆在面前，可以被反复论证和验证的那只受伤或牺牲的带羽毛的动物，有着两只完美的翅膀，却已经没有了飞翔，正如开车没有气油，只得趴窝。

那颗迟到的子弹，叫诗歌。虽然迟到，但还是精准而有效。一击毙命，无需再击。

我正如预知死亡必来一样，预知子弹必来必中，只是不知道什么时候从什么角度来毁坏我的生存，并且乐于接受这种毁坏，得到一种肉体和精神的双重欢乐，如夏天吃一块冰冻西瓜，冬天洗个热水澡。

我做不成诗人，但有为诗歌将死时写悼词的强烈冲动，当然这仅仅出于个人、民意、随心、低俗、另类的幻觉。

诗歌将死，但诗心不亡。